James corria nas manhãs quando não acordava de ressaca. Dizia que era bom para o coração. Como se tivesse um.

 O bairro inteiro o cumprimentava. O demônio da noite virava o anjo da alvorada.

— Borboleta? — Chegou suado, chamando Alice pelo apelido. Ligou o rádio no programa de música erudita, sua obsessão.

Alice correu.

— Sim, papai?

— Quem é o compositor?

— Não sei — ela murchou — Desculpa.

— Alice não está estudando? — Cobrou-me.

— Está. Toda terça — respondi meu flagício numa sentença.

— Pago caro ao rapaz, quero resultados. Senão, é rua.

— Não! Edw—Sr. Masen é ótimo professor.

— Pois então terei com ele hoje.