Já era quase a manhã do dia primeiro de janeiro de 2018 quando Ana Maria ganhou alta do hospital. Os pais assinaram os documentos e enrolaram a pequena criança num manto branco. Ela tinha os olhos claros de Marcos, duas bolas de gude curiosas que reconheciam o mundo. Mas os traços eram de Caíque. O nariz, a boca vermelhinha. Era perfeita.

Estava no colo de Marcos quando cruzaram o corredor da recepção. Antes de saírem, os três se entreolharam. Caíque morava novamente na casa dos pais. Marcos, na mesma casa grande e vazia. E, depois de um longo silêncio, Marcos suspirou.

— Caíque, não precisamos fazer isso. O quarto dela está do jeito que deixou. Vamos pra casa. Hum?

E de novo, o sorriso estava nos lábios do outro rapaz. Eles precisavam tentar. Pela reciprocidade do amor que sentiam, pela filha que agora tinham. Era um novo ano. Caíque suspirou e concordou então.

Lá fora, o dia amanhecia num tom avermelhado, dando as boas-vindas à nova vida. Olhando para fora, Caíque fechou os olhos.

— Ela deveria se chamar Aurora.

A aurora do dia era o início de um novo dia. A Aurora em seus braços era o recomeço de suas vidas.