Papai jogou-me no armário sob a pia. 'Não saia', mandou, e obedeci, sem entender o que acontecia.

Não podia ver, mas ouvi. Entraram em casa. Eram muitos. Pelos passos... uma mão cheia, duas, dez. Derrubaram a porta da sala de brincar.

'É como na lista', alguém falou, sua voz puro ódio. 'Sala pra tortura. Mais dois assassinos.'

'Acabem com eles!', outra voz. 'Morte!'

Ouvi papai gritar. Então mamãe. Tampei os ouvidos, puxando os joelhos, encolhendo-me em um casulo... E comecei a cantar. O mais alto que consegui. Até que os gritos não pudessem mais ser ouvidos.

Mamãe ficaria feliz.