Já faziam mais de vinte anos que ele não pisava naquele lugar. Calil nem gostaria de estar ali, de ter que lembrar.

O campo de crivanas estava seco fora de época. Tudo estava estranho ultimamente.

Mergulhando no passado, ele tinha prometido um dia terminar o que seu tutor começou e mostrar ao mundo do que aquela plantinha era capaz. Mas após tanto tempo sob o que parecia a ameaça de uma habena, já não tinha  vontade de tentar ser a pessoa que um dia almejou.

Calil se abaixou e pegou uma flor seca. Mesmo sabendo que doeria, desejou ver uma vez mais aquele tom dourado como o cabelo de Dara. Sentia tanta falta dela. A cada segundo, cada respiração. E de seus filhos. E do som do riso dos três, que era como se a natureza tivesse composto um sinfonia que traduzia a própria felicidade.

E agora ele não tinha nada. As crivanas estavam secas. O tempo delas se esgotou, assim como o de Dara.

E Calil nada podia fazer para impedir. Ele não era um deus ou um mago do tempo. Era apena um homem comum, com um monte de livros e uma coleção de erros pesando na consciência.