— Almoço — informou um dos carcereiros, atirando um prato cheio para dentro de minha cela por baixo do portão.

Arrastei-me no chão e analisei o recipiente rústico com o amparo da pouca luz que infiltrava o cubículo, questionando-me se aquilo realmente era comestível.

Parecia uma massa disforme e amarronzada, como uma escultura bizarra moldada a partir de greda pura. No meio dela, isolado, havia um pedacinho minúsculo de algo branco pela metade. Papel.

Puxei, com força, e apertei os olhos para ler na escuridão.

“Voltarei para buscá-la, Bella. Mantenha-se firme.”

Gargalhei histericamente, reconhecendo a caligrafia e, consequentemente, o autor. Era Ele.