Era noite, a primeira noite.

Marjorie sabia por experiência própria que as primeiras noites são sempre mais difíceis.

Fez café e sentou-se em frente à lareira.

O café fumegante aquecia a porcelana, que aquecia a ponta de seus dedos.

 Chovia torrencialmente, e o vento uivava na janela.

A tempestade a faria se assustar, mas ela não tinha mais medo, não de tempestades.

A luz da lamparina tremulava projetando sombras distorcidas na parede.

Batidas ocas na porta a sobressaltaram. Visitas?

Não havia ninguém a porta, ela constatou.

As batidas persistiram, e Marjorie não conseguiu pregar os olhos, idiossincrasia daquela primeira noite.