A casa ficava incrivelmente silenciosa quando James estava fora, ou seja, agora que o irmão mais velho havia finalmente saído de casa, Albus estranhava o silêncio diariamente. O maior barulho que Lily fazia era o som das músicas que ela deixava tocando em seu quarto, Ginny passava a maior parte do dia na redação d’O Profeta Diário e Harry, quando estava em casa, era silencioso.

Naquele dia, a música da irmã estava baixinha, um pequeno eco no fundo do barulho da chuva de verão que batia contra a janela. Albus, sentado no sofá da sala enquanto fazia o seu dever de férias, alternava entre prestar atenção no livro de História da Magia e esticar o pescoço para olhar o pai, que estava se aventurando em fazer bolinhos-de-chuva na cozinha. O cheirinho doce já enchia a casa e o garoto mal esperava para eles ficarem prontos quando ouviu um tock-tock-tock na janela.

“Albus!” a voz de Harry o chamou da cozinha. “Pegue a coruja!”

O rapaz resmungou, jogando o livro para o lado enquanto pulava do sofá e ia até a janela da sala. Quando a abriu, uma coruja cinzenta entrou voando e molhando todo o lugar, antes de derrubar uma carta em sua cabeça e ir se empoleirar na cadeira da cozinha. Harry apenas encarou o animal com as sobrancelhas franzidas, antes de continuar a rolar os bolinhos no açúcar e canela. Albus sentiu um nó na garganta: aquela era a coruja dos Malfoy e, mesmo depois do pai ter aceitado a amizade dele e de Scorpius, o jovem ainda tinha um pouco de receio de alguma reação de Harry.

O garoto abriu a carta, puxando um pedaço de papel pequeno (o que era estranho para uma carta do amigo) e o lendo com calma. Não demorou nem um minuto para Albus sentir o rosto esquentar e o coração parecer querer sair pela boca. Ele ficou ali, estático, com a carta em mãos enquanto relia a mensagem inúmeras vezes.

“Aconteceu alguma coisa?” perguntou Harry, que agora deixava os bolinhos de lado e afagava a cabeça da coruja molhada.

“N-Não,” disse Albus, antes de pigarrear. “Está tudo bem, pai. Scorpius está apenas mandando um olá.”

Potter apenas assentiu e voltou a sua atenção para a coruja, murmurando algo para a ave. Albus deu as costas para a cozinha, permitindo os seus lábios se curvarem em um sorriso enquanto relia a carta pela décima vez em menos de cinco minutos.

"Não acabarão com o amor,
         nem as rusgas,
         nem a distância.
         Está provado,
         pensado,
         verificado.
         Aqui levanto solene
         minha estrofe de mil dedos
         e faço o juramento:
         Amo
         firme,
         fiel,
         e verdadeiramente.

O nome do poeta é Maiakovsky. Eu não sei fazer isso, Al. Desculpe qualquer coisa.

Com amor,
Scorpius.