Jane Hopkins,

Eu costumava chamar-te de mãe, mas então... Quando fiz oito anos, você me tocou. Disse que me machucaria se eu contasse a alguém. Tive medo, depois ódio. Pedi-lhe que parasse, mas por dois longos anos, você nunca parou.

Senti prazer enquanto lhe enrolava no pescoço o elástico de sua máscara de dormir, na noite em que roubei a chave do seu quarto. Seus inúteis esforços, seu olhar aterrorizado, aquilo me deleitou. Seu coração parou de bater e meu medo se foi.

Gostaria de ter apenas fugido. Talvez assim tudo fosse diferente. 

Espero que, de onde estiver, me perdoe.