So text me in the morning

Tell me you still love me

I don't believe a single word

Então me mande uma mensagem pela manhã

Diga que você ainda me ama

Eu não acredito em uma única palavra

Neon Trees - Text Me In The Morning

Dizem que 80% do que as pessoas dizem quando estão bêbadas é verdade. Eu não acredito nisso, e, pelo seu próprio bem, eu espero que você também não acredite.

Ficar bêbado o tempo todo não é algo de que se orgulhar, Michael. Sabia disso?

Eu detesto suas mensagens. Eu detesto o gosto de álcool. Eu detesto você. Todo mundo sabe disso, porque eu, ao contrário de certas pessoas, faço questão de falar as verdades quando estou sóbrio. Eu, ao contrário de certas pessoas, estava sóbrio naquela noite em que descobri que você também é amigo da Alice e você tentou entrar nas minhas calças. Na noite em que eu descobri que álcool tem gosto ruim mesmo quando está nos lábios de outra pessoa e que meus jeans são apertados demais que suas mãos são mais suaves do que as de Sally jamais poderiam ser.

“É só por hoje”, você disse. “Podemos fingir que nada aconteceu amanhã.”

“Você está bêbado”, eu respondi. Porque estava quente demais e tudo estava perfeito, exceto pelo seu cheiro de bebida e pela briga que tivemos naquela manhã e pela minha namorada se atracando com Samuel Rodriguez no andar de baixo. “Não conta.”

Meus amigos dizem que eu sou um idiota, e eu acho que sou mesmo.

“Vai ficar tudo bem”, você insistiu. E foi quando eu me afastei de você e fechei o zíper da minha calça.

Permissão de bêbado não conta. Promessas feitas no calor do momento não contam. Você não conta. Suas mensagens não contam. Nossas discussões bestas contam. E Sally. E sua marca preferida de vinho vodca uísque cerveja  seja lá o que você precisa tomar para pensar em mim. Porque essas coisas ainda existem quando você acorda de ressaca e eu acordo ao lado de Sally e nós não nos falamos durante todo o dia.

Eu preferiria não responder às suas mensagens, mas isso é impossível desde a segunda vez que aconteceu. Desde que você me encontrou em outra festa e fingiu estar bêbado para entrar nas minhas calças se aproximar.

“Pare com isso”, eu aconselhei. Porque eu sou um idiota. Porque você já estava me beijando e porque eu queria desesperadamente não gostar tanto disso. “Pare de se humilhar.”

“Vamos para o andar de cima”, você respondeu. E nós fomos.

Eu achei, de verdade, que as mensagens iriam parar depois daquilo. Ou depois da segunda vez. Ou da terceira.

Mas não achei que fosse ficar com vontade de responder.

(Porque eu sou um idiota)

Meus amigos dizem que você é um vagabundo, sabe. Quando você está bêbado e me manda uma mensagem às 3 da manhã dizendo que você sente minha falta e quando você olha para mim nas festas como se estivesse prestes a me pegar ali mesmo. E eu acho que isso é justo, porque você é é o que eles costumavam dizer de Sally antes de nós ficarmos juntos. Eles não sabem que eu respondo às mensagens. Porque, segundo consta no manual na visão deles, eu detesto você. E porque eles te veem se atracando com outras pessoas em cantos escuros, e não conseguem fingir que não estão vendo do jeito que eu faço.

Então, eu acho que eles estão certos, você é um vagabundo e eu sou um idiota. Então, eu não vou mais te mandar respostas. Eu vou ficar sóbrio essa noite, e você provavelmente deveria ficar sóbrio também para que nós pudéssemos ter um beijo que não tivesse gosto de álcool e arrependimento você me deixasse em paz e talvez eu pudesse ter algum sossego.

Eu sinto sua falta também, aliás. Mas eu não vou te dizer isso; eu desliguei meu telefone.