Tudo em volta era uma combinação tétrica de cinza com outras cores, mas não importava; Howard já havia se acostumado.

A procissão pisoteava a grama, lenta e apática. Os mortos eram três: mãe, filha e um rapaz. Poucos ali conheciam aquele último – ou haviam-no reconhecido, pois tinha o rosto velado por uma máscara de sangue e ruína. Um pano preto, sua mortalha medíocre, movera-se com o vento. Ninguém o recolocou.

Helen consolou Howard, apenas com um olhar.

O vento jogou uma folha vermelha contra a cara dele.

Vermelha como as chamas que consumiram os corpos – só um pouco mais morta.