Era a juventude daqueles tempos baby.
Eu queimava meus cigarros agarrado numa garrafa de vodka barata,
você balançava seus cachos tortos pra qualquer um que te desse carona.
A vida era fácil nas telas dos filmes,
mas era difícil no óleo dos quadros.
Sempre cismando em nos pintar no frio das cores do sul,
no desértico de vento e chão batido.
Aquelas estradas que somem no horizonte,
aquelas que a gente nunca soube onde dava,
mas hoje entende que caminho era aquele.
Tudo isso só pra acabarmos todos aqui.
Sujos.
Maltrapilhos.
No meio das prostitutas e da ralé.
O que achar disso, ãn?
O que você acha disso?
E se você acha que as luzes não bastam,
Se o neon dos prédios é estranho demais,
A sarjeta tá lotada.
E na madrugada o centro pulsa de gente.
É nessa hora que a gente vê o ser humano acordado,
selvagem,
perigoso.
É na luz da luz,
luz fluorescente dos apartamentos,
nos cubículos dos banheiros dos bares,
Na ascendência dos decadentes.
É só assim que eu vejo.
É assim que o mundo só realmente é.