Gone Gone Gone

Querido Charles,
eu não sei o que estou fazendo.

Não faz nem três dias que eu disse que tudo ficaria bem. Que eu havia decidido ser a melhor pessoa que eu posso ser, ou que que eu acho e você achava que eu podia.

Escrever palavras para ninguém, é complicado. Estou cada vez menos Dominika. Menos uma outra que existe vagando por ai. Menos a que você amava. Menos amor. Menos peso. Mais álcool. Mais sexo. Mais ossos. Tudo mais do que você queria menos, eu faço mais.

Eles queimaram minhas cartas para você, Charles. Não sobrou nenhum resquício. Queimaram meus diários, os seus desenhos. Eles queimaram tudo. Eu queimei tudo. Me queimei. Fiquei sem nada. Sem palavras, sentimentos, papéis, tantas lembranças quanto minha cabeça pode lidar. Esqueci tantas coisas. Imaginei tantas outras. Me desfiz e reconstruí, porque eles querem uma vida a mais, eles eu, mas eu eu não quero. Eu ainda me agarro desesperadamente aos sentimentos que você dizia, Charles.

Eu não te amo tanto quanto te necessito.

Egoísta egoísta egoísta.

Porque Charles? Você não beija mais minha cicatrizes, não as cobre com rabiscos.
Meu peito está tão vazio de amor quanto minha barriga de comida. Mas eu comi, as borboletas estranhas que te sentiam e não sentem mais.

Eu não sei, Charles. Eu não sei nada. Sei de tudo e muito menos. Não sei porque escrevo, mas sei que é para você. Sei que você não é ninguém.

Que não irá ler. Que não faz diferença. Que não existe.

Não sei porque você não volta. Eu sempre voltei da morte por você. Por você e por mim. Egoísta. Estranha. Tantos E's. Errada.

Mas ah, Charles. Ainda quero me apegar nas lembranças que não tenho. No que fomos, no que poderíamos ter sido. No que seremos. Serei sua. Então seja meu mais uma vez.
Seja real. Me faça ser real.
Desvanecer de um sentimento é doloroso.