Estou presa neste lugar.

Faz frio.

Está escuro.

Sinto fome.

Ninguém realmente se importa.

Eles viram as costas,

sem ligar para o quanto estou sofrendo,

ou para minha vontade de fuga.

Apesar de ser uma prisão perpètua,

eu posso sentir a brisa do vento em meu rosto.

Posso sentir o mar respingando água.

Assim como posso ouvir os gritos dos mais fracos.

Eu gostaria de fugir daqui,

assim como gostaria de continuar neste lugar.

Mas, afinal, existe um problema:

Eu não tenho escolha.

(Um dia eu consigo escrever algo com mais de 100 palavras, enquanto isso eu vou escrevendo aqui)