Chego em casa, com o sentimento de ansiedade fazendo-me quase tremer. O que estaria escrito ali? Sento no velho sofá, abrindo o livro. Com a ajuda de uma lupa e um dicionário, vou identificando as palavras das páginas apagadas, uma a uma. Eu tinha tempo o suficiente, afinal, eu não precisava dormir. Acabei descobrindo que o livro não foi escrito por meu criador, como eu pensava. Havia sido alguém antes dele. Os juníperos que estavam no livro, eram os necessários para criar uma Matryoshka como eu. O pó de cor escura que eu lembrava-me de ter visto no dia que fui criada, era o pó que havia invertido as funções do junípero. E estes, quando foram absorvidos pelo meu corpo morto, me fizeram ter. Mas isso não foi o que mais me chocou, apesar de tudo. Eu já havia sido humana um dia. Minha cabeça doía intensamente enquanto as lembranças não paravam de voltar. Mas o que mais ficou marcado em mim foi: Primeiro, meu criador havia sido meu melhor amigo, e me amado enquanto eu estava viva. Segundo, eu havia o rejeitado e ficado com outra pessoa. Terceiro, ele havia me matado. A dor lascinante queimava junto com o meu ódio agora. Ele havia acabado com a minha vida para me transformar no que eu sou agora, uma boneca de remendas. Eu sentia a raiva me consumir. Havia me matado, me recriado e me traído novamente. Havia mentido para mim de novo. Me enganou pela segunda vez. E eu confiei tanto nele. - O único jeito da decomposição de uma Matryoshka parar é ela matando o seu criador – Eu recitei o que estava no livro. Então era disso que ele estava com medo. Eu nunca o mataria antes. Mas agora que eu havia descoberto tudo o que ele já me fez... Pego a grande faca afiada em um dos balcões da cozinha da velha casa. Não faria mal algum devolvê-lo o ‘’favor’’, não é? E com um sorriso cínico, eu espero pacientemente a hora de sair novamente. A hora da minha vingança.