Zdravstvuĭte, ·eer Ivan (Olá, Senhor Ivan)
V ih glazah stekla, kakie mechty... (Em seus olhos de vidro, que tipo de sonho...)
Vy vidite? (Estás vendo?)

Opyatʹ zhe, moe serdtse razbito, a takzhe... (Mais uma vez, meu coração se quebra, e jorra...)
"Ispravitʹ", govorit vospominaniya zastryala v treshchine. ("Conserte-o", dizem as memórias presas na fenda.)

Vy ne otvetili. (Você ainda não responde.)


Apertou os olhos, achando mais uma vez que o relógio lhe enganava. Cada vez que deixava de olhá-lo, ele parecia adiantar-se - deixando cada vez mais perto da hora que ele viria.

Olhou pela janela, desejando tocar a neve de lá de fora novamente. Na sua visão, as janelas eram grades e aquela porta fazia do quarto sua prisão.
Tentou ir em direção ao vidro. Arrastou-se até conseguir sustentar o corpo e, com passos fracos, foi em direção a janela. Poder ver nevar pela aquela fresta era sua única "alegria".

Foi ao chão quando seus grilhões lhe forçaram a parar. Puxou os tornoselos, esticando o braço o máximo que podia. Com suas poucas forças queria tocar a neve.
Nunca fez questão de compania, e agora mais do que nunca queria estar sozinho. Aqueles floquinhos que caiam do céu foram sua única compania por tempos, e desejava-os novamente.

A porta foi destrancada com um clique baixo. Seu corpo tremeu pela aquela barreira de madeira ser quebrada - era prisioneiro em seu próprio quarto, mas quando ele chegava, aquela prisão anteriormente era o melhor lugar do mundo.

Os olhos lilazes do maior, mais escuros do que os seus, o miraram e depois a janela aberta. Fechou-a com força, e o som do vidro ecoou em seus ouvidos.

Agarrou no braço do menor e o atirou contra a parede. Apesar da clara expressão de dor ele não fez som algum. Cada vez que simplesmente encostava nele achava que iria se desfazer em suas mãos. E adorava isso.

Tinha um claro medo naqueles olhos claros. Mesmo sendo machucado todos os dias, ainda parecia o ser mais puro de todos - somente parecia, as diversas cicatrizes e sangue o cobriam.

Afastou o casaco largo que ele usava, buscando por aquela pele inocente. Arranhou-lhe o peito com bastante força, fazendo filetes de sangue aparecerem. Ele já não resistia mais e estava fraco.

Pretendia marcar todo o corpo dele. Mas mesmo assim ele não falava.

Todos os dias o vermelho manchava-o, as lágrimas marcavam-lhe o rosto.
Mesmo com toda aquela dor, sentimental ou não, nunca respondia. Possuía o reflexo da janela em seus olhos de vidro, almejando a libertade, o sangue corrompia-o.

Ivan era só um boneco nas mãos de Yul.